Nem mintha fizikailag nem elégítette volna ki — inkább lelkileg nem. Jó fizetést hozott haza, szerette a gyerekeket és a cicát, szenvedélyesen főzött, és igazi örömmel készítette a borscsot. Szabadidejében vidéki házat épített. Saját kezűleg. Ez volt a hobbija. És minden rendben is lett volna, ha Vasjában nem lett volna annyi, hogy hiányzott belőle a lélek szárnyalása. Nem volt képes hirtelen fellángolásra, nem tudta úgy elbűvölni a nőt, hogy az — ah! — és a lábai elé hulljon, mint egy érett gyümölcs. „Jött, látott, győzött” — ez nem illett Vasjára.
— Harapj meg legalább, vagy valami… — kérlelte néha reményvesztetten Anzselá Petrovna.
— Cápa vagyok én? Vagy valami alabai? — fújta fel pufók arcát Vasja, és mélyet sóhajtott, egész testével jelezve: ő erre képtelen.
Más módon hódította meg őt — gondoskodással és gyengédséggel, ami annak idején meg is nyerte Anzselá Petrovnát. Összességében Vasja olyan kényelmes volt, mint egy elnyűtt papucs, és olyan megbízható, mint egy nyírfatönk.
Csakhogy Anzselá Petrovna szenvedélyes nő volt. Álmodozott a nagy szenvedélyekről: „Ó, hagyjon, gróf úr!”, „Nem, grófnő, Ön az enyém!”, felemelkedések, zuhanások, és végül a vágyott jutalom. Szóval, Anzselá Petrovna romantikára vágyott, amit a törvényes férje nem tudott megadni.
Egyszer aztán elhatározta, hogy megszerzi magának ezt a romantikát. „Na és akkor mi van, ha megcsalom? — győzködte magát Anzselá Petrovna. — Ha a férjem nem adja meg, amit akarok, hát megszerzem máshol. Csak egyszer, senki sem fogja megtudni. Legalább megértem, milyen az, egy romantikus férfival. Harmincöt éves lettem, és még sosem éltem át igazi szenvedélyt.”
A hiányzó romantika pótlására Anzselá Petrovna egy kollégát választott, Kosztyikot. Így hívták a munkahelyen, pedig már közeledett a negyvenhez. Kosztyik nőtlen volt, vidám és emberfelettien sármos. A hölgyek lélegzete is elállt, amikor Kosztyik — magas, kékszemű, egész évben napbarnított — belépett az irodába, és fehér fogsorát megcsillantva végigmosolygott mindenkin. Nyáron kockás cowboyingeket és farmert hordott, télen vastag kötött pulóvereket, „mint Hemingway”.
Kosztyik már régóta csábította bűnre Anzselá Petrovnát, és végül egy fényes áprilisi napon ő beadta a derekát.
— Ez felejthetetlen randevú lesz — suttogta összeesküvő módra Kosztyik.
— Milyen? — zihálta a tiltott vágytól Anzselá Petrovna.
— Meglepetés — mosolygott Kosztyik.
Szombaton Anzselá Petrovna gondosan készült a bűnre: illóolajos fürdőt vett, frizurát és sminket csináltatott, vékony fekete varrásos harisnyát húzott, drága fehérneműt, testhez simuló fekete ruhát. A vörös kasmírbunda, könnyű selyemsál és tűsarkú csizma tette teljessé az ellenállhatatlan megjelenést.
Vasja, mint mindig, vidéken dolgozott a házon. A gyerekek is el voltak foglalva. Miután még megvakarta a cica — szintén Vasjának hívták — füle tövét, Anzselá Petrovna kiröppent a tiltott szenvedély elé…
A találkozót a tengeri kikötőbe beszélték meg, amit Anzselá Petrovna szintén romantikusnak talált. Sejtette: Kosztyik a nemrég nyílt, elegáns tengeri étterembe viszi őt.
Kosztyik már várta őt a mólónál. A szellő borzolta szőke haját, a bőrepilóta-dzseki kiemelte szoborszerű profilját. Anzselá Petrovna gyönyörködve nézte, és újra megcsodálta Kosztyik stílusérzékét: mintha egy másik, romantikus korból érkezett volna, olyan volt, mint az összes régi fekete-fehér hősi fotó, amit valaha a tankönyvekben látott.
A várakozással ellentétben Kosztyik kézen fogta, és az Uzki-szigetre induló komp felé vezette. Anzselá Petrovna sejtelmesen elmosolyodott: ott is nemrég nyílt egy még elegánsabb tengerparti étterem.
A tengeren jeges szél fújt. Az utasok mind a kabinban ültek, de Kosztyik inkább a fedélzeten maradt. A hajókorláthoz vezette Anzselá Petrovnát, kitárta karjait, és a fülébe suttogta:
— Mint a Titanicban.
A jeges szél szétzilálta a frizurát, égnek álltak a hajszálak. Könnyeket csalt a szemekbe, Anzselá Petrovna pedig kétségbeesve érezte, hogy elkenődik a smink. Kosztyik, aki mögötte állt, Anzselá Petrovnával takarózva, kiválóan érezte magát.
— Near, far, forever you are… — üvöltötte a széllel együtt.
Anzselá Petrovna gyűlölte a Titanicot, és az ötödik percnél elaludt rajta. Most azonban hősiesen tűrte, a romantika kedvéért. Végül, mikor már teljesen könnyezett és folyt az orra, a szétkenődött smink és az égnek álló frizura miatt úgy nézett ki, mint egy őrült Csingacsuk, a komp kikötött Uzki-szigetén.
És Kosztyik ismét elvezette Anzselá Petrovnát az étterem mellett, tovább a kihalt part mentén. „Ugye nem sorozatgyilkos?” — villant át a fején Anzselá Petrovnának. A csizmák sima talpa csúszkált a nedves köveken, a tűsarkak beleakadtak, és Anzselá Petrovna szomorúan megállapította, hogy a csizmának annyi.
— Meg is érkeztünk — mondta Kosztyik, egy társaság felé mutatva, amely kényelmesen elhelyezkedett a tűz körül a parton.
A társaság meglehetősen vegyes volt — két idős férfi, egy körülbelül tizenhat éves fiú, és négy kócos nő meghatározhatatlan életkorban. „Nem sorozatgyilkos — nyugtatta meg magát Anzselá Petrovna, de nyomban újabb aggodalom villant át rajta: — Vagy talán mind azok? Vagy valami szekta?”
— Várj csak, szépségem, mindjárt jövök — mondta Kosztyik, és eltűnt valamerre.
Anzselá Petrovna leült egy tenger által partra vetett fatörzsre, és gondolatban búcsút vett vörös kasmírbundájától. A furcsa férfiak és nők csendben Doshirakot főztek, körbeadtak egy műanyag poharat vodkával. Anzselá Petrovnának is kínáltak, de ő visszautasította.
Nem sokkal később Kosztyik visszatért, és ünnepélyesen egy gyermekláncfűből font koszorút helyezett a fejére:
— Neked, tündérem. Az év első virágai.
A sárga virágpor rászóródott az Hermès selyemsálra. Anzselá Petrovna összeszorította a fogait, és elővette a telefonját, hogy megnézze a kompmenetrendet. Ekkor taps hallatszott, és ez elvonta a figyelmét a kijelzőről.
— Ezt a csodálatos hölgyemnek ajánlom! — jelentette be Kosztyik.
Drámai pózt vett fel, tekintetét a tengerre szegezte, és újra úgy festett, mint egy hősi portré. Anzselá Petrovna még az elnyűtt csizmákról is megfeledkezett, amelyek fél fizetésébe kerültek. Kosztyik mély levegőt vett, majd kiáltani kezdett:
— Az enyém. Nem a tiéd. Az enyém vagy.
Örömet fogok szerezni neked!
Adni fogok!
Neked, magamnak…
— Maga az ő múzsája! — suttogta elragadtatottan Anzselá Petrovnának az egyik meghatározhatatlan korú nő. — Úgy irigylem magát, ő egy zseni, zseni…
— Örömet! — folytatta Kosztyik, tenyerével hadonászva a levegőben.
— Mindig. Minden éven át.
Amikor ősz leszek.
Neked leszek a Nap.
A Csillag.
A száguldó vágtatás…
— A bozontos p…a! — vágott közbe Anzselá Petrovna, miközben határozottan felállt.
Kikapta a nő kezéből a vodkás poharat, egy hajtásra kiitta, méltósággal megigazította a szél szaggatta frizurát, beletrombitált az Hermès sálba, és elindult a kompállomás felé.
Kosztyik egy pillanatra lefagyott a meglepetéstől, majd rohant utána.
— Tündérem, mi van veled? Nem tetszettek a versek? Neked írtam őket…
Anzselá Petrovna megállt:
— Ezek versek voltak?! Tehát költő vagy?
— Igen, az utolsó romantikus, a szépség énekese — sóhajtott Kosztyik.
Anzselá Petrovna horkantott egyet:
— Jobb lett volna, ha tényleg sorozatgyilkos vagy. És kik ezek itt mind?
— A Tengermelléki Költői Szövetség tagjai…
— Ugyan már, miféle tagok ezek — legyintett megvetően menet közben Anzselá Petrovna.
— És a szenvedélyünk?! — kérlelte Kosztyik, miközben loholt utána. — Sátrazást terveztem az éjszakára. Lefekvés előtt együtt néztük volna a csillagos eget…
— És bokor alá szartunk volna — bólintott rá Anzselá Petrovna.
— De az együttlét a természettel…
— Figyelj — villant át valami Anzselá Petrovnán —, csak nem vagy leégve anyagilag?
— Egy költő idegen a pénzhajhászattól — mosolygott napsütésesen Kosztyik.
— És a fizetésed? Azt hová teszed?
— Anyámnak adom. Nála lakom…
— És a ruháidat is anyád veszi. Világos.
— De Anzselocska…
— Anzselá Petrovna. Ha még egyszer közelebb jössz, megvonlak a jutalomtól, a k…va életbe.
A csodás romantikus kép Kosztyikról utoljára felizzott Anzselá Petrovna fejében, aztán nyomtalanul kialudt. Anzselá Petrovna a sértettségtől szipogott egyet, és elindult, vissza se nézve.
A kompra három órát kellett várni, így csak sötétedés után ért haza. A konyhából borscs illata áradt. Anzselá Petrovna gyorsan lerúgta a kabátját, és besurrant a fürdőbe, hogy lemosson az arcáról minden „Titanic-nyomot” és a romantikus kaland maradványait.
Nemsokára már az asztalnál ült, és kanalazta a forró borscsot, amit Vasja főzött. A névrokon cica a lábánál kuporgott, és a tojásait nyalogatta. Anzselá Petrovna elgondolkodott: talán nem is olyan rossz dolog komoly főkönyvelőnek lenni, komoly férjjel, komoly házzal, komoly alakkal — és harmincöt évesen teljes komolysággal Anzselá Petrovnának hívni magát, nem pedig Anzselocskának, mondjuk.
— Olyan szép vagy ma… valahogy különleges — mondta félénken Vasja. Fújtatott egy kicsit, erőt gyűjtött, aztán megkérdezte:
— Akarod, hogy megharapjalak?
Anzselá Petrovna megvonta a vállát:
— Nem kell.
— De hát te romantikára vágytál — emlékeztette Vasja.
— Fene egye meg azt a romantikát — legyintett Anzselá Petrovna. — Gyere, szeretlek én romantika nélkül is.
