Katya vasárnap reggel ébredt a hangos pin-kód csipogásra az ajtón. Valaki olyan dühösen nyomkodta a gombokat, mintha az ATM megtagadta volna a fizetés kifizetését.
Felugrott — régi pólóban, copf a feje tetején és panda-szemekkel, mintha éjszakai diszkóból jött volna. Kézzel tapogatózott a padlón, felhúzta a rövidnadrágot, odaszaladt az ajtóhoz és benézett a kukucskálón.
Az ajtóban ő állt. Arcán ferde pirosítás, a hón alatt bőrtáska. Alina Vitaljevna. Ügyvéd. Az a Pavelé. Az a volt férj. És, mint kiderült, az élete új szerelméé is.
— Jó reggelt, Ekaterina Andrejevna — mondta hidegen, mintha biopszia eredményt közölne. — Fontos beszélgetésre jöttem.
Katya némán kinyitotta az ajtót.
— Gyere be, ha ennyire ég a vágytól — bólintott, mintha kivégzésre hívna.
Alina belépett, és elkezdte nézegetni a lakás belsejét. Katya azonnal érezte — most hivatalosság fog terjengeni, mint egy új irodai mappa illata.
— Pavel Sergejevics érdekeit képviselem. Bírósági pert indított a közösen szerzett vagyon megosztásáért.
Katya fáradtan sóhajtott, és az ablakpárkányra dőlt.
— És hát, a szeretet miatt hirtelen jogi érzéke támadt, vagy csak ki akar ütni, mielőtt talpra állok?
— Nem vagyok itt személyes dolgokat megbeszélni — vágta rá Alina érzelemmentesen.
— Pedig kellett volna. Ha értettél volna a személyeshez, nem kavartál volna románcot egy olyan férfival, akinek még a fogkeféje is otthon van.
Alina figyelmen kívül hagyta, és folytatta:
— Az ingatlant állítása szerint házasság alatt szerezték, tehát osztható.
Katya füttyentett.
— Pavlik teljesen megőrült? Ez a lakás a szüleim ajándéka volt a harmincadik születésnapomra. Mielőtt ő lett volna, mielőtt házasodtunk, minden előtt.
— Van-e önnél dokumentum, ami ezt igazolja? — Alina úgy nézett, mint egy könyvtáros, aki épp a biztonsági őrt hívja a lejárt olvasójegy miatt.
Katya a polc felé fordult. A „flottás hajdina recept” könyv mögül elővett egy műanyag mappát. Régi, kopott, de benne volt a szent dolog: az ajándékozási szerződés. Ajándékba kapott lakás. Mielőtt házasok lettünk. Aláírások. Bélyegek. Semmi esély értelmezésre.
— Tessék, olvasd el. Csak ne nyald össze az oldalakat, azok nekem fontosak.
Alina komor arccal lapozgatta a dokumentumokat. Egy percig tartott, de a feszültség a szobában sűrűbb lett, mint a háziorvoshoz várakozó sorban.
— Ez persze megváltoztatja az ügyet… — motyogta, hangja egy kicsit megremegett. — De Pavel azt állítja, hogy részt vett a felújításban. Pénzügyileg.
— Egyszer vett egy WC-t. Akciósan. És egy estét vitte ki az építési hulladékot — mert megígértem, hogy egy hétig nem fűrészelek. Ennyi. Ennyi volt az ő „részvétele”.
Katya közelebb lépett, a szék támlájának dőlt.
— Figyelj, Alinácska, értem én, most már te vagy a mi ügyvédünk, az új szerelme, és a hírek szerint még az új nyaralója gazdasszonya is.
De ha valaha is szerettél valakit annyira az életedben, hogy összeragasztottál három jelzálogot, két sérelmet és egy igazi „szeretlek”-et, akkor megérted — most csak valaki más bosszúját szolgálod ki. Valaki másét. Piszkosét. Amiért te magad fogsz fizetni.
Alina némán maradt. A szobában süket feszültség ült. Katya hirtelen elfáradt. Nem a szavaktól. Mindentől.
— Tudod — szólalt meg halkan —, nem te vagy az első ember, aki ide jön egy papírcsomaggal és egy buldózer tekintetével. Előtted volt a bíróság. A bíróság előtt a közjegyző. A közjegyző előtt Pashka adóhivatali szeretője, aki szintén üvöltött, hogy tönkretettem az életét. Na, gondoltam, üdv a sorban, kicsim. Ott a sarokban a kávéfőző, igaz, cappuccinót nem csinál, csak türelmet.
— Ekaterina — kezdte Alina már erőltetés nélkül —, én sem vagyok vasból.
— Pedig annak kellene lenned. Most te vagy az ő pajzsa. Az ő kerítése. Az ő törvényes módja, hogy bosszút álljon azért, hogy nem bocsátottam meg. Nem bánom. És nem hiányzik.
Alina visszatette a papírokat. Lassan. Óvatosan.
— Átadom Pavelnak, hogy rendben vannak a dokumentumaid. Szerintem jobb lenne, ha személyesen beszélnétek.
— Nem hiszem. Az utolsó beszélgetésem vele akkor ért véget, amikor megpróbált kivenni egy fotelt, és közben elakadt az ajtókeretben. Túl szimbolikus ahhoz, hogy megismételjük.
Alina felállt. Odalépett a kijárathoz, megállt.
— Katya… — Megfordult. — Igazán azt hiszi, hogy mindezt megérdemelted.
Katya felvonta a szemöldökét:
— És ő azt hiszi, hogy engem érdemelt. Nos, mindenkinek megvannak a saját tévedései.
Alina kiment. Katya pedig ott állt a folyosón, azzal a tekintettel, amikor belül minden lángol, de nem üvöltözöl — mert a kezedben dokumentumok vannak, nem kés.
A telefon csörgött. A kijelzőn: „Elena Viktorovna”.
— Na, Katjuska? — az ügyvéd hangja élénk és száraz volt, mint buborék nélküli pezsgő. — Készülünk a háborúra?
— Nem, Lena. Nem háborúra. Győzelemre.
Pavel úgy jelent meg, mint egy júliusi szúnyog: amikor nem várták, és pláne nem akarták látni. Új „Touareg”-gel érkezett a házhoz, valami divattervező öltönyében, akinek a nevét Katya valószínűleg elsőre nem is tudta volna kimondani. Bár egyszer még az ingeit vasalta — és pontosan tudta, hol van a gallérja nyújtva, és hol izzad kissé árulkodóan a hónalja.
Fölment az emeletre és kopogott. Nem hívott, nem írt, nem jelent meg előre — nem, ahogy ő szereti: engedély nélkül betolakodni, és úgy tenni, mintha így lenne rendjén.
Katya kinyitotta az ajtót a láncon. Smink nélkül, vékony köntösben a mezítelen testén. A haja kissé kócos, az ajkai — egy pohár bor után, amit magának töltött, hogy elaludjon, de nem sikerült.
— Szia, Katjuska — mondta Pavel, mintha nem váltak volna el, csak két napra különböző szanatóriumokba mentek volna.
— Szia. Kiütötte az emlékezeted? Nálunk nem fogadónap van.
— Beszélni akarok. Ügyvédek nélkül. Papírok nélkül. Nélküle ennek a komédiának.
Katya a résen át nézett.
— Ezt te komédiának hívod? Drágám, ez dráma. És te benne — sajnálatos másodlagos szereplő vagy. Rendben, gyere be. Csak előre szólok — a fürdőben van egy férfi. Igaz, kerámiából, de ítélkező tekintettel néz.
Pavel belépett. Mosolygott. Körbenézett — mintha a ház még mindig az övé lenne. Mintha ő még mindig az övé lenne.
— Nem változtál — mondta, miközben a nappaliba ment.
— Igen, nincs nálam a „Frissítés Naiv 2.0 verzióra” funkció.
Katya a konyhába ment, elővett két poharat.
— Borozol?
— Lepj meg.
Kitöltötte. Letette előtte a poharat, leült vele szemben. A köntös kissé jobban nyílt, mint kellett volna, de nem igazította meg — hadd nézze. Hadd lássa, mit veszített el. Ami már nem az övé. És soha nem is lesz az.
— Nem akartam, hogy így érjen véget minden — mondta, a poharat nézve.
— Tényleg? És te hogyan akartad? Hogy, amikor látlak Alinával, felajánljam neki a barátságomat és egy helyet a gardróbban?
Ránézett — hosszasan, azzal a tekintettel, ami valaha áramütésként futott végig a hátán. Valaha. De most? Most csak irritáció és a megszokott, szorító üresség.
— Tudod, akkor… zavarodott voltam. Az egész stressz, munka, te valahogy idegenné váltál…
— Ó igen, klasszikus. „Megváltoztál.” Ezt mindig akkor mondják, amikor csak be akarnak mászni valaki alsóneműjébe. Aztán keresik máshol „azt az egyet”, amit egyszer már elcsesztetek.
Kortyolt. Csendben maradt. Aztán felállt, közelebb lépett. Lehajolt.
— Pedig még mindig akarsz engem — suttogta. — Érzem.
Katya felemelte a tekintetét. Felállt. Egy pillanatra csend lett közöttük. Veszélyes. Feszültséggel teli. Mint az elektromosság vihar előtt.
— Azt akarom visszakapni, amit elloptak tőlem. Nem téged. Magamat.
Ő még mindig közel állt. Túl közel. Érezte a parfümjét. És az emlékek illatát — azokat, amik még a nagytakarítás után sem szállnak el.
Lehajolt az arcához. Megcsókolta. Lassan, nyomás nélkül. Mintha a reakcióját várta volna.
És ő… nem hátrált el.
De nem is válaszolt. Csak a szemébe nézett.
— Vicces. Régen ettől belül összeszorultam. Most — csend van. Mintha nem engem csókolnál, hanem annak a szelleme lennék, aki voltam előtted.
Pavel hátralépett.
— El sem tudod képzelni, mennyire rosszul érzem magam nélküled.
— El tudom képzelni. De tudod, mi még rosszabb? Olyan emberrel lenni, aki csókol és közben hazudik.
— Alina már nincs.
— Ebben biztos vagy? — kacsintott. — Vagy csak a konyhában van, és kanalat számol?
— Nem ezért jöttem. Téged akarok visszakapni. Mindent vissza. Kezdjük elölről.
Katya visszaült, keresztbe tette a lábát. A köntös anyaga kissé elcsúszott, feltárva a combját. Ő észrevette. Természetesen észrevette.
— Tudod, — mondta, egyenesen nézve —, még ha meg is bocsátanék… az nem jelenti, hogy újra mossam a zoknidat és úgy tegyek, mintha nem árultál volna el. Más vagyok, Pavel. Már nem vagyok az a feleség, aki fél egyedül maradni.
Ő leült mellé. Megfogta a kezét.
— Készen állok változni. Harcolni. Költözni. Bármit.
Ő ránézett, és… elmosolyodott. Ironikusan. Egy fáradt mosollyal, amilyet az ember vet az arcára, akinek túl sok mindent kellett megbocsátania — és túl keveset kapott ezért.
— Csak ne felejtsd el, hogy ez a lakás az enyém. Ahogy a választásom is. És itt van: most kimész, elmész, és elkezded élni az életed. Nélkülem. Nélküünk. Mert ennek a tragikomédiának nem lesz második évada.
Ő megértette. Katya látta a szemén. Ahogy a válla leereszkedett. Ahogy felállt. Csendben. Dráma nélkül. Csak a saját maga által cipelt bűnbánat bőröndjével.
— Viszlát, Katya — mondta az ajtóban.
— Sok szerencsét, Pavel. És legyen sikered. De ne velem.
Az ajtó becsukódott.
Katya odament a tükörhöz. Megnézte magát.
„Visszatértél” — mondta a tükörképének. — „És most — élj. Ahogy akarsz. Félelem nélkül. Nélküle. És hazugság nélkül.”
Katya a tükör előtt állt, és begombolta a blúzát. Fehér, éles gallérral, mint a filmek ügyésznőjénél, akinek a hősnő mindig nyer a végén. A haja összefogva, az ajkai vörösek, a szeme — könyörület árnyéka nélkül.
— Ha a magabiztosságnak lenne illata — motyogta maga elé —, az a Dior és egy megbosszult nő illata lenne.
Bíróság. Kis terem, tele irodaillat, levertség és olcsó öltönyök szagával. Pavel baloldalon ült, összeszorulva, mint egy zsemle celofánban. Mellette — Alina Vitaljevna. Természetesen szőke. Keskeny szemek, összeszorított ajkak, és olyan hegyes körmök, mintha tinta nélkül írnának ítéleteket.
Katya szemben ült. Az ő ügyvédje — Elena Viktorovna — olyan nő, aki még köntösben is úgy néz ki, mint egy ügyész. Szigorú, száraz, olyan hanggal, amivel akár szögeket is be lehet verni. Egyetlen „ellenkezem” tőle elég, hogy feladd, még ha csak elhaladsz mellette.
A bíró egy fáradt nő volt, szemében a „már mindent láttam” kifejezés, de Katya megfogta a tekintetét, és megértette: ma az én oldalamon áll. Nem sajnálatból. Elvből.
— Tisztelt bíróság — kezdte Elena Viktorovna, felállva —, a keresetünk egyszerű. A lakás, amiről szó van, Ekaterina Andrejevna szüleitől kapta ajándékba a házasságkötés előtt. A dokumentumok az iratok között megtalálhatók. A tulajdoni lap rendelkezésre áll. A lakás nem minősülhet közösen szerzett vagyonként.
— Engedje meg! — ugrott fel Alina Vitaljevna. — De a házasság alatt a házaspár felújítást végzett, bútorokat vásároltak, közös háztartást vezettek. Ezek a befektetések…
— Ezek a befektetések — szakította félbe Elena Viktorovna — a közös költségvetésből lettek fizetve, de a lakás továbbra is az ügyfelem egyedüli tulajdonában maradt. Sőt, Pavel Sergejevics önként aláírta a közjegyzői nyilatkozatot, hogy nem igényli az ingatlant. Másolat — az ügy irataiban található.
A bíró fintorgott.
Katya Pavelre nézett. Sápadt volt. Mintha valaki kiszívta volna belőle a levegőt. Alina tűzként fúrta a tekintetével. Az arca ebben a pillanatban akár a metró kijelzőjén is lóghatott volna a felirattal: „Óvatosan, csaló!”.
— Szeretne valamit hozzáfűzni? — kérdezte a bíró Paveltől.
Ő felállt. Zavarba jött. Köhögött. Katya felé nézett. Az ajkaira. A szemeire. Aztán lehajtotta a tekintetét.
— Nem — mondta halkan. — Minden rendben.
Alina robbant, mint egy kínai petárda szilveszterkor.
— Mi?! Te azt mondtad, hogy mi… ígérted! Hogy ki fogod perelni ezt a rohadt lakást! Becsekkoltál, Pavel?!
— Alina Vitaljevna, kérem, hagyja el a termet — mondta nyugodtan a bíró, míg Elena Viktorovna kissé Katya felé hajolt, és mosolyogva súgta:
— A játék véget ért. Számukra.
Katya nem mozdult. Ült, mint egy színésznő az előadás utolsó jelenetében, tudva, hogy a nézők már felálltak, és állva tapsolnak.
— A bíróság ítéletével Ekaterina Andrejevna tulajdonjogát elismerni. Pavel Sergejevics keresetét teljes egészében elutasítani.
Valahol belül kattanás hallatszott. Az a zár, ami tartotta benne a félelmet, a fájdalmat és a várakozást. Felállt, megköszönte a bírónak, és az ajtó felé indult.
Alina utolérte a folyosón. Magassarkú nélkül, kócos frizurával, az arcán egyetlen üzenettel: a színdarab vége.
— Elégedett vagy, mi? Azt hiszed, győztél?
Katya megfordult. Lassan. Nyugodtan. Mint egy nő, aki tudja, mennyibe került neki ez a nyugalom.
— Nem, Alina. Nem győztem. Csak nem veszítettem el. És ez, tudod, már önmagában — remek kezdés.
— Ő úgyis visszatér hozzám.
— Akkor hallgasd meg a tanácsom: rejts el minden értékes dolgot, és légy résen. Tud fájdalmat okozni akkor is, amikor mosolyog.
— Te olyan… magabiztos vagy.
— Szabad vagyok, Alina. Próbáld ki. Ragadós.
És elment. Nem nézett hátra. Alina a folyosó közepén maradt, mint egy március 8-i parton kidobott tulipán.
Katya az utcán sétált. A nap fényesen ragyogott. A kezében kávé, a táskájában dokumentumok. A fejében csend.
Csörgött a telefon. Elena Viktorovna.
— Katya, ügyes vagy. Egyébként van egy ismerősöm, neki belsőépítészre van szüksége. Ő maga az ügynökség vezetője, befolyásos. Újraindíthatod a stúdiódat, ha akarod. Már egyeztettem vele.
Katya elnevette magát.
— A francba. Akkor most élni kell tovább, igaz?
— Kell, drágám. Szépen kell élni.
És Katya ment tovább. Már nem volt volt feleség. Nem valaki hibája. Hanem egy nő, akinek minden előtte áll. Még a szabadságot sem lehet jelzáloggal megvenni.
Vége.
