Két nappal később Tatjana egy drága magánszanatórium ajtaja előtt állt a Moszkva környéki erdőben. Keze remegett, amikor megnyomta a csengőt. Egy nővér vezette végig a folyosón a hetes számú kórteremig.
A szobában fekvő férfi sovány volt, betegség gyötörte, de a szemeiből azonnal felismerte a saját tekintetét — ugyanaz a szürke-kék árnyalat, sötét szempillákkal. Nyikolaj Szergejevics Volkov felé nyújtotta remegő kezeit.
— Tányecska… — suttogta. — Milyen nagyra nőttél… mennyire hasonlítasz anyádra…
Tatjana leült az ágy melletti székre, nem tudta, mit mondjon. Ez az ember az apja volt, de számára mégis idegen maradt.
— Miért? — csak ennyit tudott kérdezni. — Miért hagyott el minket?
Nyikolaj Szergejevics lehunyta a szemét, arcán könnyek folytak le.
— Fiatal ostoba voltam — kezdte halkan. — Huszonhárom éves voltam, amikor megismertem édesanyádat. Ő volt a legszebb lány, akit valaha láttam. Bolti eladó, egyszerű családból, de olyan jószívű… Teljesen beleszerettem.
Egy pillanatra elhallgatott, nehezen vette a levegőt.
— A szüleim dührohamot kaptak. A Volkov család híres volt, nagy üzlettel, sok pénzzel. Nem engedhették meg, hogy az örökös „egy egyszerű lánnyal” házasodjon. Botrányt csináltak, megfenyegettek, hogy kitagadnak, és nem kapok semmit. És én… gyáva voltam. Féltem mindent elveszíteni.
Tatjana hallgatta, és érezte, hogy nem harag, hanem szánalom nő benne. Ennek a betegségben megroppant embernek, annak az ifjú fiúnak, aki nem tudta megvédeni a szerelmét, az anyjának, aki egy életen át magában hordozta ezt a fájdalmat.
— Azt ígérték, ha elhagyom Lenát, gondoskodnak róla és a gyerekről. De hazudtak. Amikor később érdeklődni próbáltam rólatok, azt mondták, hogy elköltöztetek, Lena férjhez ment. Csak a haláluk után tudtam meg az igazságot.
— Anya soha nem beszélt erről — mondta halkan Tatjana. — Csak annyit, hogy apa meghalt.
— Talán számára tényleg meghaltam azon a napon, amikor elhagytam. Bocsáss meg, Tányecska. Tudom, nincs jogom bocsánatot kérni, de…
— Nem haragszom magára — mondta meglepetten saját magától. — Nagyon fiatal volt. És anya… ő boldog volt. Talált egy jó férfit, aki apám lett. Szeretett engem, nem szenvedtünk hiányt semmiben.
Nyikolaj Szergejevics sírva fakadt, mint egy gyerek.
— Köszönöm — suttogta. — Köszönöm ezeket a szavakat.
Az elkövetkező hetekben Tatjana rendszeresen látogatta az apját. Az életről beszélgettek, a múltról, arról, mennyire másképp alakult a sorsuk. Tatjana mesélt neki a közelmúltbeli válásáról, arról, milyen fájdalmas volt ötvenévesen egyedül maradni.
— Megértem ezt a fájdalmat — mondta Nyikolaj Szergejevics. — Egész életemben egyedül voltam. Kétszer is megnősültem, de mindkettő érdekházasság volt. Egyedül az anyádat szerettem, mást soha. Gyermekem sem volt… rajtad kívül.
Egy nap az apja megkérte a közjegyzőt, hogy jöjjön el a szanatóriumba.
— Tányecska — mondta az apja —, van néhány lakásom Moszkvában, egy házam a Moszkva környéki vidéken, egy másik Szocsiban. És a saját építőipari cégem, amit egész életemben építettem. Azt akarom, hogy mindez a tiéd legyen.
Tatjana elnémult. Nem számított erre a beszélgetésre.
— De én semmit sem értek az üzlethez…
— Meg fogod tanulni. Megbízható embereim vannak, mindent megmutatnak. Kevés az időnk, de még be tudunk avatni az ügyekbe.
Az orvosok valóban azt mondták, hogy Nyikolaj Szergejevicsnek legfeljebb fél éve van hátra. A májrák nem adott esélyt.
— Nem kellenek a pénzed — mondta őszintén Tatjana. — Csak azt akarom tudni, hogy van apám.
— Én pedig azt akarom tudni, hogy a lányom biztonságban lesz — válaszolta határozottan. — Ez az egyetlen dolog, amit még megtehetek érted.
Tatjana nem ellenkezett. Lelke mélyén megértette, hogy egy haldokló embernek fontos az érzés, hogy még van esélye jóvátenni valamit az életében.
A következő hónapokban gyökeresen megváltozott az élete. Irathalmokat tanulmányozott, találkozott a cég vezetőivel, igyekezett eligazodni a pénzügyi jelentésekben. Kiderült, hogy az apja valóban nagyon gazdag volt — a vagyona több millió dollárra rúgott.
Természetesen a barátnői elől nem tudta eltitkolni ezeket a változásokat. Ljudmila, akivel még iskolás koruk óta barátnők voltak, teljesen megdöbbent:
— Tánya, ez most komoly? Az apád egy milliomos?
— El tudod képzelni? Én magam sem hiszem el — vallotta be Tatjana. — Egész életemben azt hittem, árva vagyok, és most…
— És Igor tud róla? — kérdezte a barátnő ravasz hunyorítással.
— Minek tudnia? Elváltunk, nincs közös gyerekünk. Ez már nem tartozik rá.
De Ljudmila híres volt a pletykásságáról, és Tatjana sejtette, hogy a hír nem marad sokáig titokban. Nem is tévedett.
Egy hét múlva este tizenegykor megcsörrent a mobilja. A kijelzőn Igor neve jelent meg.
— Szia, Tányecska — szólt bele a jól ismert hang szokatlanul lágyan. — Hogy vagy?
— Megvagyok — felelte szárazon Tatjana. — Mit akarsz?
— Beszélni veled. Találkozhatnánk?
— Miről? Úgy gondoltam, mindent megbeszéltünk három hónappal ezelőtt.
— Kérlek, Tánya. Ez fontos.
Belement, hogy találkoznak egy közeli kávézóban. Igor fehér rózsacsokorral érkezett — a kedvenc virágával, amit az utóbbi öt évben egyszer sem hozott neki.
— Nagyon jól nézel ki — mondta, miközben leült vele szembe.
— Köszönöm. Mondd, miért hívtál.
Igor idegesen gyűrögette a szalvétát.
— Rájöttem, hogy borzalmas hibát követtem el. Egész idő alatt rád és a házasságunkra gondoltam. Krisztina… az csak egy pillanatnyi elmezavar volt. Vissza akarok jönni.
Tatjana figyelmesen nézte. Ugyanaz a férfi volt, akivel huszonhárom évet élt együtt, de most teljesen idegennek tűnt számára.
— Értem — mondta nyugodtan. — És mi lett a te Krisztináddal?
— Szakítottunk. Ő… ő egyáltalán nem az volt, akinek mutatta magát. Önző, számító nő. És én végre rájöttem, hogy az igazi szerelem mindig is otthon volt, veled.
— Milyen megható — jegyezte meg Tatjana gúnnyal. — És pontosan mikor világosodtál meg?
— Komolyan beszélek, Tánya. Kezdjük újra. Megváltoztam, mindent beláttam.
— Micsoda véletlen! Úgy döntöttél visszajönni, amint megtudtad, hogy az apám milliomos — csodálkozott volt felesége.
Igor elsápadt.
— Mi? Milyen apád? Fogalmam sincs semmiféle apáról!
— Persze, hogy nincs — mosolygott keserűen Tatjana. — Ljudmila valószínűleg elfelejtette megemlíteni a részleteket.
— Tánya, esküszöm, fogalmam sincs, miről beszélsz. Ljudmila csak annyit mondott, hogy jól vagy, és hogy jobb munkát találtál…
— Jobb munkát? — nevetett fel Tatjana. — Ezt nevezte ő többmilliós örökségnek?
Igor tátott szájjal nézett rá.
— Nem értem…
— Az apám, akit halottnak hittem, él. És kiderült, hogy nagyon gazdag üzletember. Most az egész vagyona rám száll. Ez az én „jobb munkám”.
— Tánya, tényleg nem tudtam erről — hadarta Igor. — Igen, lehet, hogy az időzítés szerencsétlen, de őszintén mondom, rájöttem, hogy hibáztam. Beszéljük meg nyugodtan…
— Nem, Igor. Inkább ne. Tudod, ezek a hónapok egyedül sok mindenre megtanítottak. Rájöttem, hogy nem akarok olyan emberrel lenni, aki a legnehezebb időszakomban hagyott el egy fiatal nőért. És végképp nem akarok olyannal lenni, aki csak a pénz miatt tér vissza.
— De nem a pénz miatt! — kiáltott fel.
— Lehet. De ez már nem számít. Ami számít, az az, hogy már nem szeretlek. Egyáltalán nem. És tudod, mi a legmeglepőbb? Már nem is szenvedek. Sőt, hálás vagyok neked, amiért elmentél.
Igor megpróbálta megfogni a kezét, de ő elhúzódott.
— Tánya, kérlek…
— Nem, Igor. A vonat elment. Most egy nagyon fontos időszakot élek át. Most ismerkedem az apámmal, akit sosem ismertem. Haldoklik, és csak néhány hónapunk van arra, hogy bepótoljuk az elveszett éveket. Ez igazán fontos. Nem az, hogy te vissza akarsz jönni az életembe.
Felállt az asztaltól.
— Ne hívj többé. Kívánok neked boldogságot — de nélkülem.
Igor ott maradt a fehér rózsacsokorral, amit sosem adott át, és utána nézett.
Tatjana végigsétált az esti városon, és különös könnyedséget érzett. Hónapok óta először volt teljesen nyugodt. A pénz nem az igazi ajándék volt, amit az apja adott neki. Az igazi ajándék az volt, hogy végre önállónak, erősnek és függetlennek érezte magát.
Másnap Tatjana ismét elutazott a szanatóriumba. Nyikolaj Szergejevics infúzióra kötve feküdt, de amikor meglátta a lányát, elmosolyodott.
— Hogy vagy, Tányecska?
— Jól, apa. Tegnap találkoztam a volt férjemmel. Vissza akart jönni.
— És mit mondtál neki?
— Azt, hogy elkésett. Nem három hónapot, hanem egy egész életet. Már nem vagyok az a nő, akit megcsalt.
Nyikolaj Szergejevics büszkén nézett a lányára.
— Helyesen tetted. Többet érdemelsz. Sokkal többet.
Csendben ültek, kéz a kézben. Tatjana azon gondolkodott, milyen furcsán alakul az élet. Amikor elveszítette a férjét, úgy érezte, összeomlik a világ. De kiderült, hogy nem a vég volt — hanem a kezdet. Az apja megismerésének kezdete, az önmaga újfajta megértésének kezdete, egy olyan élet kezdete, amelyben már nem tartozik senkinek semmivel.
— Tudod — szólalt meg halkan —, azt hittem, ötvenévesen már késő új életet kezdeni. De kiderült, hogy épp ideje volt.
— Én hatvannyolc voltam, amikor keresni kezdtelek — mosolygott az apja. — És ez volt életem legjobb döntése.
Tatjana még erősebben szorította meg a kezét. Tényleg kevés idejük volt, de tudta, hogy minden percet ezzel az emberrel fog tölteni. Azzal az emberrel, aki nemcsak anyagi függetlenséget adott neki, hanem valami sokkal értékesebbet is — hitet önmagában és a felismerést, hogy a szeretet nem mindig abban a formában jön, ahogyan azt várjuk.
Néha egy apa alakjában érkezik, aki egy életen át megbánta a hibáját. Néha a saját erőd formájában, amit a legsötétebb pillanatban találsz meg. És néha annak a lehetőségével, hogy „nemet” mondj annak, aki nem becsült akkor, amikor kellett volna.
És ez csodálatos érzés volt.
