— Marinka, a szabadságod elmarad — jelentette be Vova vacsora közben, önelégült mosollyal húzva szét a száját. Nyilván élvezte a pillanatot. — Vettem anyának egy utat. Egész életében a tengerre vágyott, érted? Most hát menjen ő a te helyeden, végre kikapcsolódjon. Megérdemli.
Marina lassan felemelte a tekintetét a tányérjáról. Hosszan, tanulmányozó pillantással nézett a férjére. És nem szólt semmit. Csak enyhén mosolygott — nem haragosan, nem gúnyosan, hanem valahogy meglepően nyugodtan.
És éppen ez a mosoly riasztotta el Vovát. Hiszen lelkileg készen állt a balhéra, a kiabálásra, a felé repülő tányérokra. Erre itt — csend van. És ez a furcsa, megmagyarázhatatlan mosoly.
— Szóval… nem bánod? — kérdezte újra, hangjában már kevesebb magabiztossággal. — Igaz?
— Nem, drágám — válaszolta Marina kedvesen, tovább evés közben, mintha mi sem történt volna. — Természetesen nem bánom. Ha anyának a tenger volt az álma, hát teljesüljön az álma. Másképp nem is lehet.
Vova teljesen tanácstalan lett. Honnan ez a angyali hangnem? Tényleg ennyire simán ment minden? „Hűha — gondolta megkönnyebbülten. — Hát Mariska mégiscsak értelmes.”
Vera Alekszandrovna három nappal később utazott el. Út Törökországba, új fürdőruha, bőrönd tömve minden földi jóval, és boldog, ragyogó arc. Szüntelenül csivitelve beszélt:
— Nézd, Marinka, milyen jól áll nekem ez a kalap! A szomszéd Tamara adta nekem, de vissza nem adom — hadd irigykedjen. Vovicska, fiam, nagyon köszönöm! Te igazán férfi vagy. És te, Marinka, ne unatkozz túl sokat. Bár… — kuncogott — lehet, hogy a lelkiismereted fog gyötörni, amiért én egyedül pihenek a tengerparton, te meg ebben a fülledt lakásban ragadtál.
Az anyós humora sajátos volt, de Marina csak bólintott és mosolygott.
Aznap este Vova lassan kortyolgatta a sört a tévé előtt, élvezve a focit.
Igazi hősnek érezte magát: anyának örömet szerzett, és otthon elkerülte a balhét. „Na, ez az — gondolta elégedetten — a nyugodt, érett családi élet. Minden irányítás alatt.”
Aztán kezdődött.
Másnap este Marina nem tért haza. A telefon nem vett fel hívásokat. Vova csak éjfél körül kezdett aggódni, amikor benézett a fürdőszobába, és észrevette, hogy a fogkeféje eltűnt. Aztán a szekrényhez rohant — a ruhái fele hiányzott. Az ékszertálcáról eltűntek a parfümjei, krémei, sőt még az az új fürdőruha is, amit a nyaralásra vett.
Mintha Marina soha nem is lett volna.
Másnap jött az üzenet: „Viszlát, Vovicska. Ha te nem tudod nekem a tengert biztosítani, akkor én, mint gyönyörű nő, magamnak fogom biztosítani. Szóval ne búsulj, és ne igyál túl sokat — te még józanul sem vagy ajándék. Marina.”
És alatta — egy fénykép. Marina a türkiz tenger előtt, széles karimájú kalapban, rövid, merész dekoltázsú ruhában, koktéllal a kezében. Mellette egy magas, szakállas férfi hófehér ingben. Mindkettőjükön boldog, szerelmes mosoly.
Vova a képernyőt nézte, és nem hitt a szemének. Hogyan kell ezt érteni? Elszökött egy férfival? És mi a helyzet a házzal, a családi fészekkel, az anyakönyvi bejegyzéssel, végül is?
Három napig ült a lakásban és ivott. Először sört, aztán vodkát, végül valami sötétet egy műanyag palackban — már ő sem emlékezett, mit vett. A tévé néma volt. A csendet csak egy éhes macska siránkozó nyávogása törte meg, amely kizárólag abból élt, amit az asztalról lopott, amíg a gazda kábult állapotban feküdt.
Marina eltűnt, mintha a levegőben oldódott volna fel.
A hetedik napon Vera Alekszandrovna visszatért a lakásba — lebarnult, életerős, napszemüvegben, egy teve alakú hűtőmágnessel a kezében.
— Fiam, itthon vagyok! — jelentette ki örömmel. — El sem hiszed, milyen csodás ott! A tenger tiszta, az étel olyan, mintha étteremben lennék. Igaz, annyi szőlőt ettem, hogy egy napot a szobában töltöttem, de milyen szoba! A kilátás a medencére lenyűgöző. Egyébként, hol van Marinka?
Vova a fotelben ült — borostás, duzzadt, alsónadrágban és kinyúlt trikóban. Előtte üres üveg és egy tál hideg tészta állt.
— Marinka… a tengernél — válaszolta rekedten. — A szeretőjével elutazott. A te utazásod másnapján tűnt el, anyu. Üzenetet küldött, hogy elment, mert én nem biztosítottam neki a tengert. Aztán jött a fénykép… Ott van, egy szakállas férfival ölelkezve, koktéllal a kézben.
Vera Alekszandrovna megdermedt, mintha gyökeret vert volna a földbe. Egy pillanatig némán állt, majd ordítani kezdett:
— Mi ez már megint?! Micsoda kutyafüle?! És te, lusta liba, hagytad, hogy a feleséged elszökjön? Te férfi vagy, vagy mi? És ki ez a szakállas fazon? Hol voltál, amikor a cuccait pakolta?
— Ittam.
— Hát persze! Mit is kérdezek én? Természetesen ittál. És ő meg közben — irány a meleg táj, a szeretőjével. Semmi szent nincs benne. Te meg ülsz, mint egy döglött tyúk. Pfuj rád! Azonnal állj fel, menj utána, keresd!
— Minek, anya? — kacsintott ferde mosollyal Vova. — Egyértelműen írta: „Viszlát”. Nincs más lehetőség. És aztán… — Most már mindene megvan: pénz, útlevél, és valószínűleg a boldogság is.
— Ó, Volodja, Volodja… Te bolond vagy, bolond… És én is, öreg bolond. — Vera Alekszandrovna a zsámolyra ült és a padlót bámulta. — Én rontottam el az egészet. Nektek kellett volna a Marinkával utat venni, nem nekem.
Eltelt egy hónap. Marina nem tért vissza.
A közösségi médiában lévő fotókról Vera Alekszandrovna megtudta, hogy Marina egyáltalán nem Törökországban van, hanem Cipruson. Aztán Rómában. Majd Párizsban. Minden képen mosolygott, nevetett, pózolt az Eiffel-torony előtt, füstölt lazac színű ruhában. A szakállas férfit Andrejnek hívták — elvált, üzletember, Európában él.
Az egyik fénykép alatt Marina ezt írta: „Amikor egy nő abbahagyja, hogy csodát várjon a férjétől, maga találja meg a csodát.”
Nem sokkal később megérkeztek a válási papírok. Vova még el sem olvasta őket — csak automatikusan aláírta, és visszavitte a postára.
A konyhában Vera Alekszandrovna ült, az elmúlt hetek alatt teljesen megőszült, és suttogta:
— Pedig azt akartam, hogy a fiamnak jó legyen… Ehhez képest egyedül maradt. Csak úgy vágyott a tengerre, most meg — magány és szégyen…
Eltelt még két hét. Egyszer csengettek az ajtón.
Vova vonakodva nyitott ajtót. Marina állt a küszöbön — gyönyörű, ápolt, stílusos pulóverben, és enyhe mediterrán barnasággal. Egyszerűen nem hitt a szemének.
— Szia, Vovicska! — mondta, és belépett a lakásba, mintha el sem tűnt volna. — El kell hoznom néhány dolgot — régi fényképeket, papírokat. Nem bánod?
Vova némán bólintott. Állt, csendben maradt, majd végül megkérdezte:
— Te… boldog vagy Andrejjel?
— Természetesen boldog vagyok. Sőt, nagyon boldog. De a legfontosabb, hogy tisztel engem. Te pedig soha nem tiszteltél.
— Ez azért van, mert akkor anyának vettem az utat, nem neked?
— Nem, Vova. Mert mindig anyát választottad helyettem. Mindig. A kocsinál, a nyaralásnál, sőt, amikor azt kértem, töltsünk egy estét kettesben, te akkor is meghívtad vacsorára az anyádat.
Ő akart tiltakozni, de nem tudott — mert mindez tiszta igazság volt.
— Tudod, miért nem csaptam akkor hisztit? — kérdezte hirtelen ravasz mosollyal. — Amikor bejelentetted, hogy elmarad a szabadságom?
Volodja leeresztette a tekintetét. Már sejtette, mit fog mondani.
— Mert rájöttem: ha nem tudsz választani a feleséged és anyád között, jobb, ha én magam megyek el. Sikítás és hiszti nélkül. Nőiesen, méltósággal.
Elvette a régi fényképalbumot, utoljára rátekintett, és halkan ezt mondta:
— Nos… Viszlát, Vova.
És elment.
Ő pedig ott maradt állva a folyosón.
A konyhában ült az anyja. Még ki sem jött, remélve, hogy a fia valahogy kibékül Marinkával.
— Fiam, nem hallgattam… Mi van? Hogy mennek a dolgok? — kérdezte remegő hangon.
— Semmi különös. Csak elköszöntünk.
„A férj elküldte az anyját a tengerre. De nem számított rá, hogy én is elmegyek. Hosszú időre.”
Vera Alekszandrovna az arcát a kezébe temette:
— Uramisten… Jobb lett volna, ha akkor nem megyek arra az átkozott tengerre…
Eltelt fél év. Vova csendesebb, visszafogottabb lett, abbahagyta az ivást. Valahogy hirtelen megértette, hogy az alkohol nem pótolja azt az embert, akit olyan ostobán elveszített. Rendszerezte a szingli életét az anyjával: járt dolgozni, estékén pedig az ablaknál ült, és a naplementét nézte.
Egy távoli országban Marina új életet élt. Andrejjel hegyekbe és a tengerhez utaztak, egzotikus ételeket próbáltak ki, tangót tanultak, és készültek kutyát venni.
— Figyelj, nem bánod, hogy így alakult minden? — kérdezte egyszer Andrej.
— Nem, persze, — válaszolta Marina. — Mert először életemben úgy éreztem, hogy méltó vagyok a szeretetre. Nem kötelességre, nem kompromisszumokra — hanem egyszerűen az igazi szeretetre.
A partsétányon sétáltak, kézen fogva. A tenger zúgott, lágyan ölelte a partot. Meleg volt, és csodálatosan jó.
Pont úgy, mint azon a napon, amikor az a balszerencsés utazás arra késztette, hogy elfogadja egy régóta titokban belé szerelmes férfi meghívását. Egy meghívást, amelyet évekig őrzött a szívében, csak arra várva, hogy legyen alkalma igent mondani az új életnek.
És az alkalom magától adódott.
