— Anya, ha Nasztya kérdez, mondd azt, hogy nálad vagyok.
— Ezt meg hogy értsem? Mi történt?
— Semmi. Csak… dolgaim vannak.
Tatjána megmerevedett. Ujjai ösztönösen belemarkoltak a terítő szélébe: még nem értette a kérés lényegét, de a szíve máris összeszorult rossz előérzettől. Dima soha korábban nem kérte, hogy falazzon neki. Legfeljebb iskolás korában, amikor lógni akart az órákról. De akkor sem működött.
— Miféle dolgok ezek, amikről Nasztyának nem szabad tudnia? — gyanakodott Tatjána. — Fiam, hazugságra kérsz, és nem magyarázol semmit. Ez nem helyes.
Dima bosszúsan fújt egyet. Ki nem állhatta az intelmeket.
— Anya, elég. Majd én elintézem. Köszönöm.
— Várj csak, — összevonta szemöldökét Tatjána. — Van valakid a házasságon kívül?
— Anya! Felnőtt vagyok már. Ne avatkozz a magánéletembe, — vágott vissza Dima.
Tatjánának megdobbant a szíve. A fia nem mondta, hogy „nincs”, nem viccelt, nem is próbált más magyarázatot adni.
— Dima… — hangja keményebb lett. — Ha elkezdted, fejezd is be.
— Rendben, tegyük fel, hogy van másik. És akkor mi van? Mondtam, hogy megoldom. Ne szólj bele, jó?
Tatjána a mellkasához szorította a tenyerét. Elsötétült előtte a világ.
— Akkor oldanád meg magad, — vágta rá élesen. — De nem, engem is belerángatsz. Bűnrészessé teszel!
— Anya, miféle bűnrészesség? Nincsenek is gyerekek. Senki senkinek nem tartozik semmivel. Csak szeretném tisztázni az érzéseimet, — felelte idegesen a fia.
— Hogyhogy nem tartozol? És az eskü a házasságkötőben? — Tatjána szeme elkerekedett: az ő korában ez még számított.
— Ugyan már, ez csak formaság. Mindenki így csinálja. Semmi különös.
— Akkor minek vitted oltár elé a lányt, ha neked ez „semmi különös”, és még nem is tisztáztad magadban a dolgokat?!
— Hát, így szokás. Örömet akartam szerezni. Elég, ne fújd fel. Később hívlak.
Sípszó hallatszott.
Tatjána letette a telefont, és üres tekintettel meredt a falra. Úgy érezte, mintha őt magát árulták volna el. Vagy még rosszabb. Nem ismert rá a fiára. Az a kisfiú, aki valaha „a szeretett anyunak” rajzolt képeslapokat, most ilyen könnyedén törte össze annak a nőnek a szívét, aki szerette. Sőt, akár kettőét is, ha saját magát is számította.
Lelki szemei előtt megjelent Nasztya. Könnyed, vidám, mindig mosolygó. Gyakran vitt valami finomságot az anyósának: sült csirkét, pitét. Megkérdezte, szükség van-e segítségre. Megtanította Tatjánát telefonálni, egyszer pedig egy egész napot töltött azzal, hogy megvédje a csalástól.
Nasztya tetszett az anyósának. Otthonos volt, mindig azt mondta, a család a legfontosabb. Nem hívta Tatjánát anyának, nem osztotta meg vele a legbensőbb titkait, de meleg kapcsolat volt köztük.
Tatjána azt is észrevette: az esküvő után Dima gyakrabban hívta. Megkérdezte, hogy van, mesélt a munkájáról. Korábban ilyen nem volt — csak akkor telefonált, ha kellett neki valami. Ez minden bizonnyal Nasztya érdeme volt: ő szeretett békíteni, közelebb hozni az embereket.
Most pedig a fia arra kérte, hogy hazudjon annak az embernek, aki őszintén épített vele családot. Mit tegyen?
Eszébe jutott barátnője, Luba. Három éve sírt Tatjána vállán:
— Tánya, képzeld… Mindent elmondtam neki. Hát hogy máshogy? Sajnáltam a lányt, én se akarnék hazugságban élni. Gondoltam, jobb, ha tőlem tudja meg… — Luba letörölte a könnyeit. — Erre hogy nekem ugrott! Azt mondja, nem engedem el a fiát, szét akarom őket választani. Pedig én a legjobb szándékkal…
Még amikor a meny végül megbizonyosodott, hogy Luba nem hazudott, semmi sem változott. A lány kijelentette, hogy az anya mindig a fia pártján áll. Bocsánatot sem kért. A fiú is megszakította a kapcsolatot, árulónak nevezve az anyját.
Így maradt Luba egyedül. Az igazságával, amire senkinek sem volt szüksége.
Tatjána nem akart hasonló sorsot, ezért hallgatott. Három hónapig hordozta ezt a titkot, mint egy követ a mellényzsebében: nehéz volt, de senki sem látta. Dima csak az utóbbi hetekben kezdett újra telefonálni. Addig távolságot tartott — nyilván félt a kellemetlen beszélgetéstől.
Tatjána próbált vele beszélni, remélve, hogy a fia meggondolta magát, de…
— Anya, mondtam már — ne üsd bele az orrod, ami nem a te dolgod! — legyintett Dima.
Ez nem hangzott megbánásnak.
Nasztya viszont úgy viselkedett, mint mindig. Elvitte Tatjánát a kórházba, érdeklődött az egészsége felől, hozott neki élelmiszert. Ilyenkor az anyós úgy érezte, mintha tűt szúrnának a szívébe.
A hallgatás kezdett elviselhetetlenné válni.
Egyszer Nasztya teázni jött, és szóba hozta:
— Tatjána Ivanovna, azon gondolkodom… Talán itt az ideje, hogy Dima meg én gyereket vállaljunk. Már nem első éve élünk együtt, minden rendezett. Ugye segítene, ha szükség lenne rá?
Tatjánából majdnem kiesett a csésze. Elakadt a lélegzete. Mi lesz Nasztyával és az unokával, ha Dima elhagyja őt? Látni a lányt sírva, a karjában egy kisbabával… Nem, ezt nem bírná ki.
Letette a csészét, és erősen megmarkolta az asztal szélét, hogy elrejtse a kezének remegését.
— Nasztyenka, valamit el kell mondanom neked, — kezdte óvatosan Tatjána. — Kérlek, próbálj meg nem idegeskedni. Olyan vagy nekem, mint a lányom, és nem tudok úgy tenni, mintha nem tudnék semmiről.
Nasztya meglepetten felvonta a szemöldökét, de nem szólt közbe.
— Ne siessetek a gyerekkel, — folytatta Tatjána. — Dimának van valakije… vagy volt. Három hónapja tudtam meg. Hallgattam, mert féltem, hogy félreértesz. Bocsáss meg… De tovább nem bírom titkolni.
Lehajtotta a fejét, várva a reakciót. Nasztya mozdulatlanul ült. Csak az ujjai, melyek a csészét szorították, elfehéredtek. A mosoly eltűnt az arcáról.
— Köszönöm, — mondta halkan. — Remélem, téved. De ha nem… jobb most, mint később.
Aznap este alig beszéltek. Nasztya elment, otthagyva a félbehagyott pitét. Tatjána remélte, hogy csak a házából ment el, nem az életéből.
Eltelt öt év.
Dimával mostanra szinte alig tartották a kapcsolatot. Ritkán hívta, hangja száraz volt, mintha egy kollégájával beszélne. A magánéletéről nem beszélt, de amennyire Tatjána tudta, sem felesége, sem gyermeke nem volt.
De ő semmit sem bánt meg. Tekintete a komódon álló fényképekre esett. Az egyiken Nasztya állt menyasszonyi ruhában, mellette az új férje — és Tatjána. Mint díszvendég.
