Anna Fjodorovna mélyet sóhajtott, miközben egy újabb lábost tolt a makacs vízsugár alá, amely a rozoga tetőn keresztül szivárgott.
– Hát ez már mindennek a teteje! – suttogta, a plafonra nézve, mintha a repedéseken át az eget próbálná kilesni. – Mikor lesz már ennek vége? Mintha megőrült volna az ég – csak szakad és szakad megállás nélkül! Talán odafent, magának az Úrnak is beázik a háztetője?
Régebben, az elmúlt esőzésekkor, elég volt két lavór is, most viszont egész arzenálra volt szüksége: négy vödörre, egy fazékra, sőt még egy régi zománcozott tálra is – minden bevetésre került.
– Csak a tető ne szakadjon rám – sóhajtott, miközben végignézett a megroggyant gerendákon. – Mert ha rám omlik, keresni sem fog senki a romok alatt!
A megszokott mozdulattal, mintha rossz gondolatokat akarna elűzni, széles keresztet vetett magára, amikor hirtelen kint mennydörgött egy hatalmasat, úgy, hogy az ablaküvegek is megremegtek.
– Ó, Uram, irgalmazz! – kiáltotta fel, görcsösen markolva mellén a keresztet. – Mi ez a csapás? Húsz éve, de talán még több is, nem láttam ilyen vihart!
Anna Fjodorovna rég hozzászokott már, hogy hosszasan beszélgessen önmagával – pontosabban a macskájával, aki azonban soha nem méltatta válaszra. A szürke bajszos őr a kályhán ült, és zöld szemével, akár két izzó parázs, figyelte a félhomályt.
– Mi az, megijedtél, bundás? – szólt hozzá megnyugtatóan. – Ne félj, a vihart mi ketten túléljük. Én már ennél rosszabbat is megértem…
De alighogy kimondta a szavakat, nyikorgott az ajtó, és a küszöbön megjelent egy magas férfialak, akit teljesen eláztatott az eső. A nagymama felkiáltott és hátrahőkölt, a szíve hevesen kalapált.
– Ne féljen, anyóka – szólalt meg egy rekedt hang. – Békével jöttem.
Közelebbről megnézte: előtte egy lesoványodott férfi állt, sápadt arccal és a szemében mély fáradtsággal.
– Hát, ha békével, akkor gyere be, melegedj meg – motyogta, miközben hátrébb lépett.
Az idegen tett pár lépést, aztán hirtelen, mintha elvágták volna, összerogyott egy sámlira, és nehéz légzéssel így szólt:
– Egy… korty vizet… – hörögte.
Gyors mozdulattal merített egy adag almakvaszt a tölgyfahordóból a fakanállal, és a férfi elé tartotta. Az mohón kiitta az utolsó cseppig, letette a kanalat, majd lehunyta a szemét, mintha erőt próbálna gyűjteni.
– Ne féljen tőlem – szólalt meg végül. – Úgy alakult, hogy menekülnöm kellett, hogy bebizonyítsam az ártatlanságomat. De tovább már nem bírom… Megsebesültem. Megpihenhetnék itt valahol? Akár a pincében, akár a padláson…
Anna Fjodorovna lassan közelebb lépett hozzá, és figyelmesen fürkészte az arcát.
– Hát, ha igazat mondasz – maradj. De ha hazudsz – az Úr megbüntet – mondta szigorúan, majd a távoli szoba felé intett. – Ott szabad a hely. Helyezd el magad.
Az idegen, aki Miklósnak nevezte magát, nagy nehezen elvánszorgott az ágyig, és ráereszkedett, miközben úgy érezte, hogy az eszméletét is kezdi elveszíteni. Félrehúzta a nedves zubbonyt – az oldala csupa vér volt, sötét, alvadt vér.
– A francba… – sziszegte a fogai között.
Nagy nehezen lehámozta magáról a durva ruhadarabot, és az ágyra rogyott, mintha nem is elaludna, hanem valamilyen mélységbe zuhanna, kétségbeesetten próbálva kapaszkodni, de hiába.
Ahogy lehunyta a szemét, belépett a szobába a házigazda egy tál meleg vízzel. Végigmérte őt, megcsóválta a fejét, óvatosan kimosta a sebet, megbizonyosodva arról, hogy átütötte valami, majd beszínezte sűrű, gyógynövényillatú kenőccsel.
– Aludj csak, kedves – suttogta halkan. – Most ez kell neked a leginkább.
Miklósra vakító napsugár sütött, az riasztotta fel. Semmi sem emlékeztetett az előző napi viharra – az ablakon túl madarak csiviteltek, a levegő friss és tiszta volt. Egy pillanatra el is feledte, hol van és hogyan került ide. De az emlékei hamar visszatértek, és megpróbált felülni. Éles fájdalom nyilallt az oldalába, és abban a pillanatban, mintha csak megérezték volna, kinyílt az ajtó, és Anna Fjodorovna állt meg a küszöbön.
– Felébredtél! Hála az égnek! – örvendezett. – Ne siess még felkelni, maradj csak nyugton. A seb még friss, gyógyulnia kell.
– Nagymama, mennyit aludtam? Nyolc órát? – kérdezte rekedten.
Az asszony felnevetett, és nevetésében volt valami meleg, szinte anyai hangulat.
– Több mint huszonnégy órát, lelkem! Na és, ennél valamit?
Miklós ekkor döbbent rá, hogy olyan éhes, hogy bármit meg tudna enni.
– Még mennyire!
– Akkor gyere szépen, lassan.
Óvatosan felállt, és meglepetésére azt tapasztalta, hogy a fájdalom már korántsem olyan erős, mint várta.
Az öregasszony megterített, eléje tett egy nagy tál gőzölgő káposztalevest, egy kis csupor tejfölt és levágott egy szelet friss kenyeret. Miklós kissé csalódottan nézett a szerény adagra, de a háziasszony csak elmosolyodott:
– Ne siess, kedves. Ha még bírod, van egy kis krumpli a kemencében, az is puhul már.
Miklós olyan étvággyal kezdett enni, amilyet régen nem érzett. Anna Fjodorovna leült vele szemben, és figyelte őt.
– Engem Anna Fjodorovnának hívnak. Téged hogy?
– Miklós.
– Érdekes… – mondta elgondolkodva, mintha valamin tűnődne.
A tál felét már megette, és úgy érezte, jól is lakott, mégis a megszokás miatt tovább kanalazott. A nagymama eközben egy bögre sötét főzetet tett elé.
– Idd meg. Keserű, de most jót fog tenni neked.
Miklós megszagolta, elhúzta a száját, de belekortyolt – és meg sem fordult a fejében, hogy az asszony ártani akarna neki.
– Na, Miklós, most már mesélj, hogyan is volt ez – szólt halkan az öregasszony.
Miklós félretolta a tálat, nagyot sóhajtott, és belekezdett:
– Hát nincs is mit sokat mesélni. Megvolt mindenem: ház, család, pénz. Aztán egy nap a feleségem úgy döntött, hogy rá már nincs szüksége, de a vagyonomra annál inkább. Éjjel a szeretőjével… véletlenül, remélem… elütöttek valakit, és elhajtottak. Aztán azt vallotta, hogy én vezettem. A pasas újságíró – kapcsolatai vannak mindenhol. Egy nap alatt elítéltek, és három hónapot már le is ültem. Tovább nem maradhattam – meg kell találnom valakit, aki segíthet. Csak hát… megszöktem, de hogy elérek-e hozzá, azt még nem tudom.
– Ha minden úgy van, ahogy mondod – győzni fog az igazság – mondta határozottan az öregasszony.
– Eh, Anna Fjodorovna, bárcsak olyan hitem lenne, mint magának! – keserűen elmosolyodott. – Azt hittem, ha pénzed van, mindenki tisztel. De amint bajba kerülsz – mindenki hátat fordít. Nem azért, mert vétkeztél… csak úgy, minden ok nélkül.
A háziasszony felállt, leszedte az asztalt, majd hirtelen elővett egy megviselt pakli kártyát. Miklós meglepetten figyelte, ahogy az asszony szétteríti őket az asztalon, miközben halkan mormolt valamit maga elé. Végül összeszedte a lapokat, és ránézett.
– Három nap múlva el kell indulnod. Ha abban az órában indulsz, amit mondok, eljutsz ahhoz az emberhez, akit keresel.
Miklós sosem hitt a jóslatokban, de valami a hangjában elhallgattatta őt.
A nő újra leosztotta a lapokat, még egyszer, újra és újra, majd megszólalt:
– Messze születtél innen, egyke vagy. A szüleid élnek, otthon ülnek, nézik az utat és sírnak. Várják a fiukat. De ő nem siet… És nem csak azért, mert börtönben van – már előtte sem sietett haza.
Miklósra forró hullámként tört rá a szégyen. Pontosan így volt – évek óta küldött pénzt a szüleinek, de személyesen utoljára három éve látta őket.
– A feleséged szép, de hazug – folytatta az öregasszony. – Mindig is sok férfi vette körül: előtted is, melletted is. És… a gyereket sem akarta tőled. Lehetett volna fiad, de nem volt megírva.
Miklós lehajtotta a fejét. Úgy tűnt, ez az egyszerű asszony többet tud róla, mint ő saját magáról.
Ott ült, mintha villámcsapás érte volna. Gondolatai összevissza kavarogtak, fejében zúgás, és mégis – sejtette! Svetka akkor azt mondta, hogy „női bajai” vannak, ezért pár hétre átköltözött a vendégszobába. És túl gyakran járt klinikára… még ott is maradt néhány napra. Minden ott volt a szeme előtt, ő pedig… elfordult, nem akart belegondolni.
– A barátod aggódik, keres téged – folytatta a nagymama, miközben tovább keverte a lapokat. – Már jártak is nála azok, akik téged keresnek. De ő segíteni fog. Nem emlegeti fel azt a sérelmet, amit okoztál neki.
Miklós majdnem lefordult a székről.
Na jó, tegyük fel, hogy a nagymama kiváló lélekbúvár. De honnan tud Lariszáról? Arról, hogy ő annak idején a barátja húgát hagyta ott Svetka miatt? Hogy a lány akkor összetörve elutazott? Ők ketten aztán összeverekedtek – majdnem össze is törték egymást –, de aztán… kibékültek.
Miklós mindig azt hitte, hogy Larisza beszélte rá a bátyját, hogy bocsásson meg neki.
A nagymama összeszedte a kártyákat. Miklós kifújta a levegőt:
– Hihetetlen…
Az asszony felnevetett – csengő, fiatalos kacajjal, mintha nem is idős nő lenne, hanem egy lányka.
– Mit gondoltál? Régen egész környéken ismertek – én voltam a legjobb jósnő! Most meg… – legyintett. – Most már nem jósolok. Nem akarok. Nehéz mások sorsába belelátni, Kolja. Az emberek ritkán jönnek, ha minden rendben van. Csak akkor, amikor már végképp baj van, amikor elérték a mélypontot. És szerinted mit lát az ember ilyenkor? Leggyakrabban… a végét.
Kinn hatalmas dörgés rázta meg az eget – mintha csak megerősítette volna szavait.
– Mi ez már megint?! – kiáltott fel Anna Fjodorovna, a karjait az égnek emelve. – Már egy hete csak vihar és villám! Mikor lesz már vége ennek a szégyennek?
A macska, mintha csak vezényszóra tette volna, felugrott a kemencére, összegömbölyödött. Miklós pedig csodálkozva figyelte, milyen rutinosan rakja szét az asszony a lavórokat – pontosan tudta, hol csöpög a víz. És valóban: a vidáman csengető cseppek és a mennydörgés kíséretében telt tovább az este.
– A faluban már alig maradt valaki – sóhajtott az öregasszony. – Régen, amikor a városiak jöttek hozzám jósoltatni, elég volt szólni, küldtek férfiakat, megjavították a tetőt. Most meg… már kérni sincs kit. Néha elgondolom, mi lesz előbb: én halok meg, vagy a plafon szakad rám?
Eltelt három nap. Miklós megerősödött, a seb szépen gyógyult. Idegen nem tűnt fel a faluban – csupán egyszer haladt el a mozgóbolt. A negyedik nap hajnalán Anna Fjodorovna még sötétben ébresztette:
– Itt az idő, Kolja. Már jönnek.
Könnyedén felállt – a teste engedelmeskedett, mintha soha meg sem sebesült volna. Erősen átölelte az öregasszonyt:
– Még találkozunk. Köszönök mindent…
– Menj már, – morogta, elfordulva, – különben még elsírom magam. De látjuk még egymást, biztos vagyok benne.
Megmutatta, merre menjen az állomás felé a kert végén át, hogyan tud eljutni a buszhoz vagy a vonathoz. És sokáig állt még a küszöbön, a hajnali homályba bámulva, amerre Miklós eltűnt.
– Micsoda időjárás… – mormogta. – Milyen nyár lett ebből…
Ki kellett ürítenie a vödröket – azokat, amelyekkel a kútról hordta a vizet. Nézte, ahogy újabb nedves foltok terjednek a mennyezeten. Igen, ez a tető már nem sokáig bírja.
Az eső ugyanolyan hirtelen ért véget, ahogy jött. Egyáltalán, ezen a nyáron mintha megbolondult volna az időjárás: reggel tűző nap, délután özönvíz, estére meg fullasztó meleg.
Anna Fjodorovna összeszedte a lavórokat, kiöntötte a vizet, és kilépett az udvarra. Ott megdermedt.
A ház felé közeledett… nem is egyszerű autó, hanem egy egész monstrum! Egy teherautó, rajta valami kosárszerű szerkezettel. Mögötte pedig egy nagy, fekete személygépkocsi.
– Csak nem háború? – suttogta, kapkodva vetve keresztet magára.
A járművek megálltak. Most már jól látta: a platón deszkák, csomagok, valami pirosas anyag, hasonló a palához – de mégsem az. A személyautóból kiszállt…
– Miklós!
A vödör nagy robajjal leesett. Az öregasszony sántikálva indult felé, mintha a szemének sem hinne.
– Jó napot, Anna Fjodorovna! – mosolygott szélesen. – Mondtam, hogy hamarosan találkozunk!
– Hamarosan, mi? – fújt rá. – Három hónap nálad már az „hamarosan”?
– Nem sok minden múlt rajtam. Ismét elvittek, amíg a barátom mindent elrendezett. De csak egy hónapra – amíg tartott a vizsgálat, meg a bíróság. És nem egyedül jöttem!
Kinyitotta az autó ajtaját. Egy fiatal nő szállt ki, félénken elmosolyodott:
– Jó napot kívánok.
A vacsorát a szabad ég alatt ették. Larisza, Anna Fjodorovna és Miklós egész csapatra főztek – három hatalmas fazékban. Amíg Larisza megterített, a nagymama kiterítette a kártyáit. Kola leült mellé:
– Na, mit mondanak?
– Azt, hogy jól tetted, hogy visszatértél a múltadhoz, és kijavítottad a hibát. – Hunyorított. – Mert éppen a te keményszívűséged miatt ment akkor minden félre. Csakhogy… – Miklós megfeszült. – Nősülni készülsz?
– Akár azonnal! Csak attól félek, hogy visszautasít.
– Nem fog. – Anna Fjodorovna ravaszul elmosolyodott. – Egy gyereknek mégsem illik apátlanul világra jönnie.
Kola dermedten bámult Lariszára. Az elpirult, de mosoly nem tűnt el az arcáról.
Késő este, mikor a nagymama már aludt, és a munkások is nyugovóra tértek, Larisza és Miklós a kocsiban telepedtek le.
– Larisza… – szólalt meg hirtelen, a mennyezetre nézve. – Mit szólnál ahhoz, ha összekötnéd az életed egy volt sittessel?
A nő meglepetten fordult felé, de ő továbbra is a csillagos eget fürkészte.
– Ez… ez most egy lánykérés volt? – suttogta Larisza.
– Hát persze.
– Hm… – Larisza tettetett komolysággal összevonta a szemöldökét. – Nem túl kecsegtető kilátás: férj börtönökben, én meg egy rakás gyerekkel… – Sóhajtott, és elfordult az ablak felé.
Miklós megrezzent, és beverte a fejét a tetőbe. Larisza nevetésben tört ki:
– Igen, te bolond, persze hogy igen! Évek óta várom ezeket a szavakat. Bár… – tette hozzá szomorkás tekintettel, – azt hittem, lesz gyűrű is… meg virág…
– Te jó ég! – kiugrott a kocsiból, körbenézett, kitépett egy első szembejövő liliomot a nagymama virágágyásából, és visszarohant. – Tessék, virág! A gyűrűt holnap megvesszük. És még valami… – hirtelen komoly lett, – elmegyünk a szüleimhez.
– Természetesen elmegyünk.
Anna Fjodorovna, aki mindezt a nyári konyha árnyékából figyelte, elmosolyodott és keresztet vetett:
– Na, most már rendben van minden. Most minden a helyére került.
